Dissabte passat, la meva sogra feia 60 anys, i, com a regal d'aniversari, vam anar a passar un dia a Madrid. Jo havia estat en un parell d'ocasions, però no havia tingut massa temps per dedicar l'atenció que Madrid es mereix. És evident, que amb un dia tampoc tens temps a fer masses coses (ni tant sols amb una ciutat com Tarragona), però, vam fer una immersió pel Madrid antic i, realment, és una sensació apassionant.
De la estació de Atocha, vam seguir per la calle Atocha fins arribar a la Plaza Mayor. Simplement espectacular... Després d'endissar-nos per carrers plens d'encant i, tal i com sóc jo badoc de mena, plens de cases amb una arquitectura esplèndida. Quina enveja!. Quan la gana va fer acte de presència, vam anar a dinar al Restaurante Los Galayos. Un local que data de l'any 1894, ple d'encant, amb uns plats deliciosos, un tracte professional magnífic, i, el que també és molt important, un preu força raonable.
Quan vam acabar de dinar, vam anar passejant xino-xano, cap a la Puerta del Sol, Gran Via, Cibeles, Puerta de Alacalá... per finalitzar al Parque del Retiro.
Ben entrat el vespre, vam tornar cap a Atocha per agafar l'AVE de tornada cap a Tarragona, amb la sensació d'haver passat un gran dia, però amb el compromís de tornar-hi per que Madrid s'ho val... i molt.
Us deixo amb una canço del meu Joaquin Sabina "Yo me bajo en Atocha", que descriu força bé - i, evidentment molt millor que jo, aquest Madrid del qual us parlava.
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YO ME BAJO EN ATOCHA
Con su boina calada, con sus guantes de seda,
su sirena varada, sus fiestas de guardar,
su vuelva usted mañana, su salvese quien pueda,.
Su partidita de mus, su fulanita de tal.
Con su todo es ahora, con su nada es eterno,
con su rap y su chotis, con su okupa y su skin,
aunque muera el verano y tenga prisa el invierno
la primavera sabe que la espero en Madrid.
Con su otoño Velázquez, con su Torre Picasso,
su santo y su torero, su Atleti, su Borbón,
sus gordas de Botero, sus hoteles de paso,
Su taleguito de hash, sus abuelitos al sol.
Con su hoguera de nieve, su verbena y su duelo,
su dieciocho de julio, su catorce de abril.
A mitad de camino entre el infierno y el cielo...
yo me bajo en Atocha, yo me quedo en Madrid.
Aunque la noche delire como un pájaro en llamas,
aunque no dé a la gloria la Puerta de Alcalá,
aunque la maja desnuda cobre quince y la cama,
aunque la maja vestida no se deje besar,
"Pasarelas Cibeles", cárcel de Yeserías,
Puente de los Franceses, tascas de Chamberí,
ya no sueña aquel niño que soñó que escribía,
Corazón de María, no me dejes así...
Corte de los Milagros, Virgen de la Almudena,
chabolas de uralita, Palacio de Cristal,
con su "no pasarán" con sus "vivan las caenas",
su cementerio civil, su banda municipal.
He llorado en Venecia, me he perdido en Manhattan,
he crecido en La Habana, he sido un paria en París,
México me atormenta, Buenos Aires me mata,
pero siempre hay un tren que desemboca en Madrid.
Pero siempre hay un niño que envejece en Madrid,
pero siempre hay un coche que derrapa en Madrid,
pero siempre hay un fuego que se enciende en Madrid,
pero siempre hay un barco que naufraga en Madrid,
pero siempre hay un sueño que despierta en Madrid,
pero siempre hay un vuelo de regreso a Madrid.
